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Las sandalias de Walt Whitman

En mis primeros años en el noreste, tenía la costumbre de visitar casas y tumbas de escritores famosos. Así, cada cierto tiempo iba a visitar una amiga en Concord y aprovechaba para visitar la casa de Emerson y las de todos los miembros de la pandilla trascendentalista, sin faltar la réplica de la cabaña de Thoreau en Walden Pond, como es debido: caminar por los senderos en otoño o primavera y sobre la laguna congelada en invierno.

Visité las casas de Poe en Virginia, su tumba en Baltimore y varias veces su casa en Filadelfia, ya que vivía cerca —yo, no Poe. Por la misma razón, visité la casa de Whitman en Camden, la humilde vivienda donde lo visitaron el nada humilde Oscar Wilde, el humilde Robert Louis Stevenson, y el escritor que gustaba de los humildes, Charles Dickens. Una casa sencilla y que no asombra, al contrario de la de Emerson, un tipo espiritual con una casa espléndidamente material.

En la casa de Whitman tuve una revelación, insight, satori, choque emocional o como se le quiera llamar: vi al lado de la cama, las sandalias de Whitman, el gran poeta. Unas sandalias anchas y marrones, creo, y desgastadas. Anchas como las de mi abuela materna, que caminaba pesada, bamboleante y lentamente sobre ellas cuando estaba en casa o iba a la iglesia los domingos. Sandalias forzadamente expandidas y cómodas, pero lentas y hundidas en el centro, con las orillas sobresalientes y algo amarillas, decoloradas.

Las sandalias de un viejo agotado por el peso físico y el de los años, el peso y anchura de mi abuela para recordarla nuevamente. Sandalias del que camina por su casa y hacia la muerte, sin importar que escriba gran poesía o vaya puntual y lentamente a la iglesia los domingos.

No volví, no he vuelto y no creo que volveré a visitar casas de escritores, de los muertos o vivos y famosos quiero decir. La sandalias de Whitman me curaron de espanto, literalmente.

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